L`idée ridicule de ne plus jamais te revoir

L’idée ridicule de ne plus jamais te revoir
Rosa Montero
Chargée d'écrire une préface pour l'extraordinaire journal que
Marie Curie a tenu après la mort de Pierre Curie, Rosa Montera
s'est vue prise dans un tourbillon de mots. Au fil de son récit du
parcours extraordinaire et largement méconnu de cette femme
hors normes, elle construit un livre à mi-chemin entre les
souvenirs personnels et la mémoire collective, entre l'analyse
de notre époque et l'évocation intime. Elle nous parle du
dépassement de la douleur, de la perte de l'homme aimé
qu'elle vient elle-même de vivre, du deuil, de la reconstruction
de soi, des relations entre les hommes et les femmes, de la
splendeur du sexe, de la bonne mort et de la belle vie, de la
science et de l'ignorance, de la force salvatrice de la littérature
et de la sagesse de ceux qui apprennent à jouir de l'existence
avec plénitude et légèreté.
Vivant, libre, original, ce texte étonnant, plein de souvenirs,
d'anecdotes et d'amitiés nous plonge dans le plaisir primaire
qu'apporte une bonne histoire. Un récit sincère, émouvant, captivant dès ses premières pages. Le
lecteur sent, comme toujours avec la vraie littérature, qu'il a été écrit pour lui.
 Editeur : Editions Métailié
 Parution : 22 janvier 2015
 ISBN-13: 979-1022601641
Rosa Montero est née à Madrid où elle vit. Après des études de journalisme et de psychologie, elle
travaille au journal El Pais. Best-seller dans le monde hispanique, elle est l'auteur de plusieurs romans
traduits dans de nombreuses langues, parmi lesquels La Fille du cannibale (Prix Primavera et bestseller en Espagne), Le Roi transparent et Des larmes sous la pluie.
Extrait
L'ART DE SIMULER LA DOULEUR
Comme je n'ai pas eu d'enfants, ce qui m'est arrivé de plus important dans la vie ce sont mes
morts, et je veux dire par là la mort de mes êtres chers. Vous trouvez ça lugubre, peut-être
même morbide ? Je ne le vois pas comme ça, bien au contraire : pour moi c'est tellement
logique, tellement naturel, tellement vrai. C'est seulement lors des naissances et des morts que
l'on sort du temps : la Terre stoppe sa rotation et les futilités pour lesquelles nous gaspillons
nos journées tombent au sol comme des poussières colorées. Quand un enfant vient au monde
ou qu'une personne meurt, le présent se fend en deux et vous laisse entrevoir un instant la
faille de la vérité : monumentale, ardente et impassible. On ne se sent jamais aussi authentique
que lorsqu'on frôle ces frontières biologiques : vous avez clairement conscience d'être en train
de vivre quelque chose de très grand. Il y a bien des années, le journaliste Iñaki Gabilondo
m'a dit dans une interview que le décès de sa première femme, morte très jeune des suites d'un
cancer, avait été très dur, certes, mais également ce qu'il avait vécu de plus transcendant. Ses
paroles m'avaient impressionnée : en fait, je m'en souviens encore, alors que j'ai une confuse
mémoire de moustique. A l'époque, j'avais cru bien saisir ce qu'il voulait dire, mais après en
avoir fait l'expérience, j'ai mieux compris. Tout n'est pas horrible dans la mort, bien que ce
soit dur à croire (je m'étonne de m'entendre dire ça).
Mais ce livre n'est pas un livre sur la mort.
En réalité, je ne sais pas bien ce qu'il est, ou ce qu'il sera. Il est là maintenant au bout de mes
doigts, à peine quelques lignes sur une tablette, un amas de cellules électroniques encore
indéterminées qui pourraient très facilement avorter. Les livres naissent d'un germe infime, un
oeuf minuscule, une phrase, une image, une intuition, et ils grandissent comme des zygotes,
organiquement, cellule après cellule, en se différenciant en tissus et en structures de plus en
plus complexes, jusqu'à devenir une créature complète et souvent inattendue. Je vous avoue
que j'ai une idée de ce que je veux faire avec ce texte, mais est-ce que le projet se maintiendra
jusqu'au bout ou est-ce que quelque chose d'autre apparaîtra ? Je me sens comme le berger de
cette vieille blague qui sculpte distraitement un morceau de bois avec son couteau, et qui,
quand un passant lui demande : "Mais vous faites la figure de qui ?", répond : "Eh bien, s'il a
de la barbe saint Antoine, sinon la Sainte Vierge."
Une image sacrée, dans tous les cas.
La sainte de ce livre est Marie Curie. J'ai toujours trouvé cette femme fascinante, comme
pratiquement tout le monde d'ailleurs, car c'est un personnage hors norme et romantique qui
semble plus grand que la vie. Une Polonaise spectaculaire qui a été capable de remporter deux
prix Nobel, le Nobel de physique en 1903 avec son mari, Pierre Curie, et le Nobel de chimie
en 1911, en solitaire. En fait, dans toute l'histoire des Nobel, seules trois autres personnes ont
réussi à obtenir deux récompenses : Linus Pauling, Frederick Sanger et John Bardeen, et seul
Pauling l'a fait dans deux catégories différentes, comme Marie. Mais Linus a remporté un prix
de chimie et le Nobel de la paix, et il faut bien reconnaître que ce dernier a beaucoup moins
de valeur (comme chacun sait, on l'a même donné à Kissinger). Autrement dit, Marie Curie
reste imbattable.
Revue de presse
Livre hybride mêlant au récit de la vie de Marie Curie une méditation sur les expériences qui
gouvernent une existence, L'Idée ridicule de ne plus jamais te revoir prend l'allure d'une
discussion à bâtons rompus. On suit avec plaisir Rosa Montero dans sa découverte de Marie
Curie et des aspects les moins connus de son parcours. (Stéphanie Dupays - Le Monde du 26
février 2015)
Dans un livre radioactif, la grande romancière madrilène Rosa Montero rend hommage à cette
"mutante" qui fut "une pionnière absolue"...
C'est (...) une évocation romanesque du génie de Marie Curie, femme «imbattable» dont Rosa
Montero explore avec délectation l'intelligence sans limite, retraçant son enfance difficile (elle
dut apprendre en cachette l'histoire polonaise, dans un pays où l'apprentissage du russe était le
seul autorisé, puis passa un pacte avec sa soeur pour que chacune, à tour de rôle, puisse partir
étudier à Paris)...
Au fil de ce récit profondément humaniste, l'auteur du «Territoire des barbares» raconte, au
miroir de celui de Marie, son parcours propre - celui d'une féministe convaincue, pur produit
de la contre-culture des années 1970. (Didier Jacob - L'Obs du 5 février 2015)