extracted from the book Beyond History (Havana 1998

Some personal texts (French/English) extracted from the book
Beyond History (Havana 1998-2006) :
© V.D.
(translations Eriks Uskalis)
La cage
Je suis dans ma chambre et je mange une banane-pomme. Marisol prépare des œufs au
chorizo pour mon déjeuner. J’adore ça. Allongé sur le lit de Pipito, j’essaie de ne penser à rien,
juste à cette graisse frémissante autour du blanc d’œuf. Je me sens sale et ça me plait. Marisol
a terminé, elle entre avec mon déjeuner sur un plateau qu’elle dépose sur le lit. (Je suis un peu
macho...) Elle ressort de la chambre les mains vides et revient avec un grand verre de milkshake à la goyave. Elle sait bien que c’est mon préféré. On ne parle pas beaucoup, juste un peu
de son frère Carlos, qui est en taule. J’aimerais aller voir son avocat afin de le sortir de là. Il
est impliqué dans un trafic de drogue. Son nom était écrit dans le carnet d’adresses d’une
Colombienne qui faisait entrer de la cocaïne à Cuba. C’est comme ça qu’ils l’ont coincé. Carlos
a balancé personne. Et il a pris le max. Vingt ans ferme ! Marisol a vu l’avocat hier après-midi
et il lui a vivement conseillé de me maintenir loin de toute cette affaire. C’est ce qu’elle
m’explique, là maintenant. Il s’agit de trafic de drogue international et il ne faudrait pas qu’on
m’accuse d’y être mêlé, juste parce que j’aurais tenté quelque chose pour l’aider. Blablabla. Il
n’est donc plus question que j’engage quoi que ce soit comme procédure... (Une idée
complètement folle, de toute façon !) Je devrai me contenter de faire ce que j’ai toujours fait :
lui écrire, et lui envoyer des livres. Je ne peux même pas espérer lui rendre visite en prison.
Bien. J’en prends bonne note et je m’installe à la fenêtre avec mes œufs au chorizo, les jambes
pendues dans le vide. Une dizaine de mètres me séparent de l’arrière-cour. Si je glisse, j’ai peu
de chance de m’en sortir vivant. Il n’y a aucun garde-fou à cette fenêtre, située au niveau du
plancher de la chambre. Elle était là bien avant la construction de la mezzanine, ce qui
explique sa drôle de position. Il est presque midi. J’observe maintenant le gosse d’en bas. Il
n’arrête pas de rentrer et sortir du bâtiment, suivi de près par sa petite sœur. Ils mettent la
dernière touche à une cage en bois au fond de la cour. Les gosses du quartier étant assez
sadiques avec les animaux, je les soupçonne de vouloir y enfermer un chat ou je ne sais quel
autre animal, en plein soleil. Ne me prêtant aucune attention, ils continuent leur sale besogne.
Ils bouchent le moindre trou de lumière avec des morceaux de tissu, puis ils se faufilent tous
les deux à l’intérieur de la cage pour en apprécier l’étanchéité et la solidité. (Bizarre.) Le
garçon a l’air content. Je ne vois pas très bien d’où je suis, mais il semble afficher un sourire
diabolique lorsqu’il réapparaît. Sa petite sœur est toujours à l’intérieur. Je crois l’entendre
pleurer, à moins que ce ne soient les miaulements d’un chat qu’elle est en train de torturer…
Je balancerais bien une grosse pierre sur la gueule illuminée du garçon, mais j’ai rien sous la
main qu’une dizaine de paires de Nike de Pipito, dont j’occupe la chambre. Dommage. Le
vaurien cloue la porte maintenant. Puis il s’en va. La petite sœur ne bronche plus. Peut-être
que ça l’excite d’être à la merci de son frère. Parfois il la bat, je vous jure. L’autre jour, ils
jouaient à la pute et au mac. Il s’énervait comme un vrai mac et il l’engueulait parce qu’elle
n’avait pas ramené assez de tunes. Elle cherchait des excuses, en vain. Il l’a battue alors
encore plus fort, jusqu’à ce qu’elle perde connaissance. Bordel, c’était horrible ! Et voilà qu’il
recommence en pire, en l’enfermant en plein soleil dans cette cage minable. Je le regarde
s’emparer d’un manche à balai et frapper la main qui tente d’attraper la lumière. Elle lui crie
des injures à travers la palissade en bois, le traite de tous les noms, hurle de douleur, tout ça
sous mes yeux. Je ne bronche pas, je risque de tomber sinon. Je termine mon assiette, je lèche
la graisse. Je suis ignoble, je jouis, je me sens supérieur parce qu’étranger. J’ai des dollars et je
peux m’acheter tout ce que je veux. Je suis le surhomme, l’être parfait, sur vos plages et dans
vos lits. Qu’il la traîne hors de la cage et lui fasse subir le même sort qu’aux chats du quartier !
Voilà, il la projette contre le mur. Tchak. Quelle commotion ! Elle s‘évanouit, la tricheuse. Il
décide de l’achever d’un bon coup de pied dans les côtes. Et quand c’est fait, il la pend par les
cheveux à la corde à linge, comme le chaton d’hier. Alors, là, j’applaudis. Je ne peux plus
attendre les bras croisés, quand même. Je me sens libre et j’applaudis, voilà. C’est tout ce
qu’on peut faire : applaudir. N’est-ce pas Reinaldo ? Pour le show. Le gamin me regarde, fier
de lui. La dictature a vaincu. Il est heureux, et moi aussi. Là-dessus, on me demande au
téléphone.
The cage
I’m in my bedroom eating an apple-banana. Marisol is preparing eggs with chorizo for my
breakfast. I love that. Lying down on Pipito’s bed I try to think about nothing, just this
simmering fat around the egg white. I feel dirty and I like it. Marisol comes inside with my
breakfast on a plate which she places on the bed. (I’m a bit macho…). She goes out again
empty handed and comes back with a large guava milkshake. She knows perfectly it’s my
favorite. We don’t talk much, just a little about her brother Carlos, who is in prison. I’d like
to talk to his lawyer to get him out of there. He’s implicated in drug trafficking. His name
was written in the address book of a Colombian girl who was taking cocaine into Cuba.
That’s how he was caught out. Carlos grassed on no-one. And he was given the maximum. A
twenty year sentence ! Marisol saw the lawyer yesterday and he strongly advised her to
keep me a long way from the affair. This is what she’s explaining to me, now. It’s a case of
international drug trafficking and I must not get accused of being mixed up with it, just
because I want to help him. Blablabla. So no question of initiating any procedures. (A
completely crazy idea, in any case !). I have to be content with doing what I’ve always done :
writing to him, and sending him books. I can’t even hope to visit him in prison. Fine. I take
note of the information and install myself at the window with my eggs and chorizo, legs
dangling over the void. A dozen meters or so separate me from the backyard. If I slip, I only
have a slim chance of surviving. There is no guard rail at this window, placed at the level of
the room’s floor. It was there long before the mezzanine was built, which explains its strange
position. It’s almost midday. I now observe the kid from downstairs. He keeps going in and
out of the building, closely followed by his little sister. They are putting the final touch to a
wooden cage at the back of the courtyard. The kids in the neighborhood being pretty sadistic
to animals, I suspect them of wanting to shut a cat or whatever animal in it, in the blazing
sun. Paying no attention to me they continue their dirty work. They plug the slightest hole of
light with scraps of cloth, then they both creep into the cage to check its strength and that the
light can’t get in. (Bizarre). The boy seems happy. I can’t see very well from where I am, but
he seems to be wearing a diabolical grin when he comes back out. His little sister is still
inside. I think I can hear her crying, unless it’s the meows of a cat she is torturing. I would
really love to fling a stone at the radiant face of the boy, but I’ve nothing to hand but a dozen
pairs of Nikes that belong to Pipito, whose room I’m occupying. A shame. The little bastard
is now nailing down the door. Then he leaves. The little sister is no longer making a sound.
Maybe she’s excited by being at her brother’s mercy. Sometimes he beats her, I swear. The
other day they were playing pimp and whore. He was getting worked up like a real pimp
and was giving her an earful because she hadn’t brought back enough cash. She was trying
to find excuses, in vain. He beat her even harder, until she passed out. Shit, it was horrible !
And now he was acting even worse, locking her into this miserable cage in the hot sun. I
watch him seize a broom handle and hit the hands that are trying to reach the light. She
hurls abuse at him through the wooden slats, calls him all the names under the sun, screams
in pain, all under my eyes. I don’t move a muscle, I might fall if I do. I finish off my plate, lick
the fat. I’m ignoble, I cum, I am superman El yuma ! I’ve got dollars and I can buy what I
want. Je suis le surhomme, the perfect being, on your beaches and in your beds. Drag her
out and do the same to her as you do to the neighborhood cats ! There you go, he throws her
against the wall. Clack, what a commotion ! She passes out, the cheat. He decides to finish
her with a good kick in the side. And when it’s done, he hangs her up on the washing line by
her hair, just like the kitten yesterday. There, I start to applaud. I can no longer wait with
my arms crossed. I feel free and I applaud, OK. It’s the only thing you can do : clap. Isn’t
that right, Reinaldo ? Applaud for the show. The kid looks at me, proud of himself. The
dictatorship has won. He is happy, me too. Somebody wants me on the telephone.
L’histoire courte où il s’est tiré à Miami avant la fin
Alors il me dit comme ça :
- J’étais tellement excité que j’ai tiré un gros coup sur ma clope et je l’ai jetée dehors sans faire
attention aux deux autres zigotos qui mataient, planqués sous le rebord de la fenêtre. Là, le
mégot atterrit sur la tête de Joseito qui s’enfuit en gueulant. La fille finit par comprendre,
évidemment. Elle repousse mon pote et se rhabille furax. Je dépose la caméra sur la table et je
vais lui parler en aparté, dans le coin de la pièce. Au début, elle veut rien entendre mais je lui
promets, je lui promets je sais plus quoi et c’est bon, elle va continuer mais à une seule autre
condition : elle veut que je ferme ces putains de volets ! T’inquiète, je lui dis. C’était juste pour
se marrer un coup, mami… T’étais parfaite ! Elle retourne au pieu. Et ils reprennent leur
festival, comme si rien ne s’était passé entre temps, pendant que moi, je m’allume une autre
clope. Mon pote parisien se démène vraiment comme un diable, ce taré du cul. REC. La petite
lumière rouge clignote, ça veut dire que ça enregistre. Gros plan, zoom arrière, gros plan à
nouveau. Je m’approche un peu de la scène. Mon pote éjacule en elle et se retire direct après,
comme un gros macho, tout trempé de sa sueur dégueulasse. Il roule sur le côté et elle, elle
reste là sur le dos, sans bouger, les yeux fixés vers la caméra. C’est moi qu’elle regarde, cette
poufiasse, et elle m’en veut, c’est sûr. Tu comprends… Enfin, voilà l’histoire.
Chiqui me dévisage et il me demande comme ça :
- Tu crois que je ferais un bon caméraman, Vince ?
- Ouais, sans doute.
- Si tu te décides pour ton film documentaire, je suis ton homme, ok ?
- Ca roule ! je lui dis, sans réfléchir. Je penserai à toi si j’ai besoin de quelqu’un pour le cadre.
Et là-dessus il me dit qu’il est tard et qu’il doit absolument rentrer. Il n’habite plus dans
Animas. Sa femme et lui sont séparés depuis deux mois.
- Putain, c’est con ! Elle était pourtant bien ta femme…
- C’est elle qui m’a lâché, mec. Elle me supportait plus. Je comprends toujours pas. Elle s’est
barrée avec le gosse... Mais je l’vois encore souvent, tu sais : il passe au salon de coiffure
presque tous les jours... Enfin, il vient juste pour me piquer des tunes, le petit salaud ! J’vais
me tirer d’ici, tu vas voir. Tu reviens dans huit mois et je serai parti. Disparu, le Chiqui !
N’importe quelle embarcation fera l’affaire. Du moment que ça flotte. J’en ai marre de bosser
pour rien, Vince.
Et Paris ? Tu aimes Paris toi, Vince ?
- Paris ? Non. Je déteste Paris !
The short story where he left for Miami before the end.
So this was the way he told me it :
- I was so excited that I took a huge drag on my fag and threw it outside without paying
attention to the two other dudes keeping an eye on things, tucked away under the window.
The cigarette butt landed on Joseito’s head, who ran off shouting. The girl finally realized
what was going on, obviously. She pushed away my pal and put her clothes back on,
furious. I put the camera down on the table and talked to her to one side, in a corner. To
start with she doesn’t want to listen to anything but I promise her, I promise her god knows
what and it’s fine, she will continue on one condition : she wants me to shut the fucking
shutters ! Don’t worry, I tell her. It was just a joke, mami…You were perfect ! She gets back
on the sack and they continue their festival where they left off, as if nothing had happened in
the mean time. My Parisian friend thrashes about vigorously like a devil, this ass fiend !
REC. The little red light is blinking, which means it’s being recorded. I move closer to the
scene. Close-up, reverse zoom, close-up again. My mate comes inside her and withdraws
straight away, like a big macho, soaked in disgusting sweat. He rolls over to the side and
she, she stays on her back, without moving, eyes fixed on the camera. It’s me she’s looking at,
this tart, and she’s pissed off with me, for sure. You understand… Anyway, that’s how the
story went.
Chiqui stares at me and asks, just like that :
- Do you think I’d be a good camera man, Vince ?
- Yes, for sure.
- If you make a decision about your documentary film, I’m your man, OK ?
- Go for it !, I say to him, without thinking. I’ll contact you if I need someone for the camera
work. All right.
And on that he tells me that it’s late and that he has to go home. He no longer lives in Calle
Animas. Him and his wife split up two months ago.
- Fuck, that’s ridiculous ! She was your wife after all.
- It’s her that split up with me. She couldn’t stand me anymore. I still don’t understand why.
She cleared off with the kid. But I still see him quite often, you know : he drops by the
hairdresser’s nearly every day, although in the end I suppose he comes by just to tap me up
for cash, the little shit ! I’m going to get out of here, you’ll see. You come back in eight months
and I’ll have vanished. Gone, the Chiqui. Whatever small boat will do. As long as it floats.
I’m sick of working for nothing, Vince.
And Paris ? Do you like Paris, Vince ?
- Paris ? No. I hate Paris !
Le parfum
Je lui offre un parfum. Une pleine bouteille, quasi neuve. Il me dit que c’est le plus beau
cadeau de sa vie, qu’il adore les parfums. L’autre soir, il s’en asperge quelques gouttes avant
de sortir dans la rue. Il croise une de ses ex dans Animas. Blablabla. Envoûtée qu’elle est. Du
coup, il va chercher le flacon et il lui en met un peu dans le cou, entre les seins, autour du
nombril. Avec le doigt. Comme ça pendant au moins une minute. Personne peut les voir parce
que c’est le soir, et le soir, dans San Leopoldo, on y voit que dalle. Elle finit par craquer. Elle
lui abaisse le froc d’un coup jusqu’aux chevilles, elle s’accroupit et commence à le sucer
énergiquement. Elle fait ça très bien et il éjacule rapidement. Il se rhabille et s’apprête à partir
mais maintenant elle veut sa dose pour elle. Va falloir qu’il s’en débarrasse diplomatiquement,
avant qu’elle se mette à gueuler qu’il est juste bon à cracher sa purée, qu’elle le déteste, qu’elle
l’a toujours détesté, qu’elle… Il met la main dans sa poche et vérifie que le flacon est toujours
en place. On sait jamais avec ce genre de... C’est bon, le flacon est là, dur comme tout. - Faut
qu’j’y aille, mami, j’dois vraiment aller chercher un truc pour ma mère, tu comprends... - M’la
fais pas à moi, pauvre con ! Je sais très bien où tu vas. Tout le quartier est au courant pour toi
et M. - Et merde, tu crois ce que t’as envie. J’ai des comptes à rendre à personne de toute
façon et encore moins à toi... - C’est ça. Allez vous faire foutre, toi et ton parfum ! - Ca va,
Yemeli, calme-toi. Il lui prend le bras, mais elle s’écarte. Sa propre odeur l’écoeure, le goût du
sperme, encore pire. Elle a perdu toute envie de baiser. Elle peut que s’en prendre à ellemême au fond, de démarrer comme ça au quart de tour. Et merde, et merde, et merde. Elle
n’a plus rien à lui dire à ce raté ! Et puis, pour qui il se prend ce mec ? Il fait son macho tout ça
parce qu’il s’est trouvé un yuma. - J’me tire, salut ! Elle tourne les talons et trébuche sur une
sortie de tuyau. - Putain, vous me faites tous chier à la fin ! Et reste pas planté là comme un
con, aide-moi à me relever plutôt. Vaut mieux la fermer sinon elle va encore faire son cinéma
et tout le quartier sera au courant qu’elle lui a taillé une pipe pour un peu de parfum et...
Voilà, il a même plus envie de passer chez M.. Il a eu sa dose pour aujourd’hui. Il va rentrer,
retrouver la télé, sa mère devant. Non, il peut pas rentrer maintenant. Il la regarde s’éloigner
en râlant avec son solide gros cul. Y a que ça qu’on remarque chez elle, on le sent à trois blocs,
bordel, ce cul, il aurait dû l’exciter davantage, mais non, pas aujourd’hui. C’est pas normal, il
aurait jamais réagi comme ça avant. Bon, ça sert plus à rien d’essayer de la rattraper
maintenant. Soirée foutue. Le salon de Chiqui est désert. Porte close depuis une semaine. Il
s’est barré au Canada chez sa sœur, l’enfoiré. Rien n’a bougé d’un poil. C’est comme s’il allait
ouvrir dans une demi-heure. Au Canada... S’il pouvait aussi se tirer là-bas et envoyer des sous
à sa mère, qu’elle vive un peu mieux, qu’elle s’achète des nouvelles fringues, de la vaisselle, du
gel douche parfumé. Il pourrait l’installer ailleurs, dans un coin plus tranquille et spacieux de
La Havane, ou il la ferait venir là-bas dès qu’il aurait trouvé un bon job. On en trouve
facilement au Canada et ils payent bien en plus. Il le sait. On lui a dit. Et puis, on y est libre au
moins de faire ce qu’on veut, sans avoir les flics au cul toute la journée. Putain, c’est bien vrai
que le présentateur du JT a une affreuse grosse moustache. Il s’en était jamais rendu compte.
Et le ton solennel qu’il prend pour déclamer ses infos anti-impérialistes à la con. Sa façon de
répéter sans arrêt : « ¡A nuestro pais ! ». « A nuestro pais », par-ci. « A nuestro pais », par-là.
Moustache solennelle. Espèce de gros con ! Le pays nous appartient les gars, rendez-vous
compte. Le vieil oncle alcoolique achève sa gerbe aux chiottes. En avant ! ¡Venceremos ! Et le
frigo est encore vide. Et ça recommence : « A nuestro pais », « A nuestro pais ». Et son cul.
Qu’il aurait dû posséder. Il tempère son ardeur. Sa mère s’est endormie dans le fauteuil,
comme d’habitude. Il peut pas rester là. Il fait étouffant. Faut ressortir et marcher un peu.
D’abord ranger le flacon. Eviter de se cogner la tête au plafond de la mezzanine. Enjamber le
vieil oncle bourré. M. doit l’attendre et se demander ce qu’il fout. Mais il est libre, bordel, et il
sort marcher un peu. Bientôt il quittera ce quartier de losers pour le monde libre. Il traversera
l’Atlantique et se posera quelque part en Espagne ou en Italie. Plus haut il fait trop froid, on le
lui a dit aussi ça. Et les gens sont trop coincés. Lui ce qu’il lui faut c’est du soleil et une femme
rien qu’à lui, et aussi un bon travail. Il sera un gagnant en Europe. Parfois, il reviendra voir sa
mère à Cuba et il ira cracher sur la tombe de Castro. Il marche maintenant dans l’obscurité,
vers le Malecon. Il cherche Victor ou Rolando. Ils ont toujours une bouteille de rhum à
partager. Calle San Lazaro. Pas un chat. La cafétéria. Minable comme toujours. Il salue des
gars du quartier qui traînent là avec leur nana. La terrasse n’est pas très remplie. Il aperçoit
Chris, son yuma, à l’autre bout... Sauvé.
The perfume
I give him some perfume. A full bottle, as good as new. He tells me it’s the most beautiful
present of his life, that he loves perfumes. The other night, he splashes on a few drops of it
before going out into the streets. He comes across an ex in Animas. Blablabla. Enraptured as
she is. Straightaway, he goes to find the bottle of perfume and he puts some on her neck,
between her breasts, around her navel. With his finger. Like that for at least a minute.
Nobody can see them because it’s the evening and, in the evening, in San Leopoldo, you can
see fuck all. She cracks in the end. She pulls his trousers down to his ankles in one movement,
crouches down and starts energetically sucking him. She does it very well and he quickly
cums. He pulls his pants up and gets ready to leave but now she wants her dose. He’s going
to have to tactfully get rid of her before she starts screaming that all he’s good for is shooting
his load, that she hates him, that she’s always hated him, that... He puts his hand in his
pocket to check that the bottle has not disappeared, you never know with this type of... It’s
fine, the bottle is there, as hard as anything. – I have to go, mami, I really need to go and get
something for my mother, you understand… – Oh, don’t give me that, asshole ! I know very
well where you are going. The whole neighborhood knows about you and M. – Shit, in any
case I don’t owe anybody anything, least of all to you… – That’s it. Fuck off, you and your
perfume ! – OK, OK, Yemeli, calm down. He takes her by the arm, but she moves away. Her
own smell disgusts her, the taste of sperm even more. She’s lost all desire to fuck. She can
only be angry with herself for having acted quickly. Shit, shit, shit. She’s got no more to say
to this loser. And anyway, who does he think he is, this guy ? He’s acting like a macho all
because he’s found himself a yuma. – I’m off, bye ! She spins round on her heels and trips on
an overflow pipe. – Fuck, you all end up pissing me off. And don’t just stand there like an
idiot, help me get up. Best to say nothing or she’ll start off with her performance again and
all the neighbors will know that she sucked him off for a little bit of perfume and… OK, he
doesn’t even want to go to M’s place anymore, he’s had his bit for today. He’ll go back home,
seek out his TV, with his mother in front of it. No, he can’t go home just yet. He watches her
leave, shouting, with her big, solid butt. It’s the only thing people notice about Y, you can
sense it three blocks away, fuck, that ass, it should have turned him on more, but no, not
today. It’s not normal, he would not have acted like that before. Oh well, there’s no point
trying to catch her up now. A fucked up evening. Chiqui’s hair salon is closed. Doors shut for
a week. He cleared off to Canada to his sister’s, the fucker. Nothing’s moved an inch. It’s as if
he was going to open in half an hour. To Canada… If only he could get out there and send
some cash to his mother, so she could live a little better, so she could buy some new clothes,
washing up liquid, perfumed shower gel. He could move her somewhere else, into a quieter
and more spacious neighborhood of Havana, or he would send for her once he had found a
good job. They are easily found there and what’s more they pay well. They had told him.
And there you are at least free do what you want, without having the police up your ass all
day. Fuck, it’s really true that the television daily news announcer has a hideous moustache.
He had never really noticed before. And the solemn tone he assumes when ranting his
ridiculous anti-imperialist news. His way of endlessly repeating : ‘A nuestro pais !’ ‘A
nuestro pais’, here. ‘A nuestro pais’, there. Solemn moustache. Fucking asshole ! The country
belongs to us, guys, wake up and realize. The old alcoholic uncle vomits into the shitter. Ever
onwards ! Venceremos ! And the fridge is empty again. And it starts again : ‘A nuestro pais’,
‘A nuestro pais’. And her ass. That he should have taken. He tempers his ardor. His mother
has fallen asleep on the sofa, as usual. He can’t stay there. He has to go back out and walk a
bit. First of all put the perfume bottle back. Avoid hitting his head on the mezzanine ceiling.
Step over the old drunk uncle. M must be waiting for him and wondering what the hell he
was up to. But he’s free, for fuck’s sake, and he goes out to walk a while. Soon he’ll leave this
neighborhood of losers for the free world. Cross the Atlantic and settle somewhere in Spain
or in Italy. Higher up it’s too cold, they had told him that as well. And the people are too
uptight. What he needs is some sun and a woman all to himself. He’ll be a winner in Europe.
He’ll come back to see his mother in Cuba from time to time and il ira cracher sur la tombe
de Castro. Now he’s walking in the dark towards the Malecon. He’s looking for Victor or
Rolando. They always have a bottle of rum to share. Calle San Lazaro. Not a soul. The
cafeteria. Miserable as ever. He says hello to the neighborhood guys who are hanging out
with their chicks. The terrace is not too full. He notices Chris, his yuma, at the other end...
Saved.
Le soir
Le soir, mal éclairé, au coin de la Rampa.
Deux jeunes jineteras bavardent sur le trottoir, à l’entrée du club.
Leurs mains balaient la nuit.
Elles sont sourdes et muettes.
En face, un combi de flics, immobile.
Les filles restent là un moment avant de disparaître.
J’attends encore un peu, puis je fais demi-tour vers le quartier.
Peut-être qu’elles rongent leurs doigts comme moi, je me dis.
C’est dur. Et la mer aspire mes pas.
The evening
The evening, poorly lit, on the corner of La Rampa.
Two young jineteras chat on the pavement, by the club entrance.
Their hands sweep up the night.
They are deaf and dumb.
In front, a police unit, immobile.
The girls stay there a moment, before disappearing.
I wait a little longer, then turn back and head for the neighborhood.
Maybe they bite their fingernails like I do, I say to myself.
It’s hard. And the sea sucks up my footsteps.
Post-scriptum
Dégouline
Et puis s’en va
Face à la mer, l’esprit s’achève en lambeaux
Quand d’autres ailes viennent s’accrocher au béton des vagues
Pour caresser l’idée d’un amour lointain, il lui faudrait plus
D’une ville-horizon
Aux murs de pierres et de belles lignes droites
Comme oubliée, elle n’aurait plus rien à cacher d’autre que
Dégouline
Et retiens-toi
Leur vie n’est pas la tienne et ne s‘échange contre rien
Ça ne pouvait pas marcher
Il y eut trop de contrôles d’identité, d’ordures plaintives, de pesos condamnés,
Et d’images confisquées
Jamais, tu m’entends, jamais je ne reviendrai
C’est faux, tu mens - en écho
Les chiens qui passent leur temps à s’enculer, tu les connais ?
Non, c’est un quartier noir
Il reste encore des boîtes de cigares à vendre aux touristes
La vie brutale ou l’exotisme, choisis ton camp
San Leopoldo et
Cette façon de se serrer dans les bras à l’aéroport
De révéler toute une vie à ceux
Qui ont partagé leurs paradoxes
D’une dictature mythique
Je serai là,
Dit-elle
Je t’attendrai
Je signerai
Quelles étaient les règles déjà
Quelle était la fin ?
…
Post-scriptum
Trickle
And then go
Confronted by sea, the mind ends in pieces
When other sails manage to get snagged on the waves’ concrete
To caress the idea of a far away lover, he would need more
Than a city-horizon
With stone walls and beautiful straight lines
As if forgotten, she would no longer have anything to hide from the other but
Trickle
And hang onto this
Their life is not yours and is exchanged for nothing
It could never have worked
Too many ID checks, too much plaintive waste, too many condemned pesos,
And confiscated images
Never, you hear me, I will never return
That is not true, you’re lying – as an echo
The dogs which spend all their time fucking, you know them ?
No, it’s a black neighborhood
There are still some cigar boxes to be sold to the tourists
The brutal life or exoticism, choose your side
San Leopoldo and
This way they have of embracing in the airport
To reveal a whole life to those
Who have shared their paradoxes
Of a mythical dictatorship
I’ll be there,
She says
I’ll wait for you
I’ll sign
What were the rules again
What was the end ?
…